Y ahora llueve una lluvia fina y fría, una lluvia que al tocarte la piel se hace tan triste; el cielo todo nublado, blanco, como una sábana extendida, como si yo ahora estuviera adentro de la cama y no del tren, metido ahí y abrigado, porque afuera hace frío y lluvia y para qué salir.
Después de Temperley me bajo. Me bajo y la calle, el frío, la lluvia, el caminar y ser lentamente menos hombre, ser perro, trapo mojado, lluvia, recuerdo, cosa sin límites.